sexta-feira, 24 de março de 2017

OS PEQUENOS POEMAS DE ATÉ 140 TOQUES MORRERAM.

Acredito que meus 19 leitores acostumaram-se com a publicação todos os dias de um pequeno poema meu de até 140 toques. Começou acidentalmente. Depois acostumei-me. Não que eu escrevesse unicamente para colocar no tuíter. Não. Iniciei uma experiência poética que ainda não sei avaliar o resultado. Assim como fiz com a poesia portugueses. Dediquei-me à poesia de Portugal por longos 15 anos, o que resultou em 17 livros com a temática da poesia portuguesa, o ritmo, a melodia, as palavras, a elaboração do poema, etc. Todos publicados em Portugal. O último livro dessa experiência, "19 elegias da mão esquerda", será publicado em Portugal no mês de outubro. Quanto aos pequenos poemas de até 140 toques a experiência esgotou. Escrevi muito. Todos os dias escolhia um poema para colocar no tuíter. Mas acabou. Estou escrevendo um novo livro que vai chamar-se "O colecionador de pedras" e sinto que a produção desses pequenos poemas está prejudicando esse novo livro que está na minha cabeça. Tudo que vou escrever termina em 140 toques. Chegou a hora de me livrar disso. Lembro-me que quando escrevi "67 sonetos para uma Rainha", publicado só Portugal. Esse livro demorou longo tempo para ser concluído. Eu só falava em decassílabo, tal a marca que os sonetos me colocaram no pensamento, as dez sílabas rimadas, contadas, com um ritmo dos mais difíceis da literatura poética do mundo. Precisei me dar um tempo para me livrar das dez sílabas dos sonetos. É o que acontece agora. Talvez, em algum momento, eu coloque um pequeno poema. Mas não posso mais passar a vida escrevendo poemas assim. Então informo aos meus 19 leitores que essa experiência acabou. Vou novamente me dar um tempo. Vou escrever no tuíter o que me for possível. Valeu a experiência. Vou agora avaliar todo o material que escrevi ao longo desse tempo todo. Se o resultado for bom, farei um livro que já tem até nome: "301 pequenos poemas azuis". Vamos ver no que vai dar. Este ano retomarei tudo que deixei de fazer em 2016, quando, por motivo de saúde, tive de adiar tudo. Para este ano tenho "De mãos dadas", que escrevi com a poeta espanhola minha tradutora Montserrat Villar González. Sairá na Espanha e no México e também aqui no Brasil, com os poemas da Montserrat traduzidos por mim para o português. Sairá também outro livro que escrevi com a poeta Thereza Christina Rocque da Motta, que vive no Rio de Janeiro. Chama-se "A palavra que minha mão não consegue escrever". Depois "19 elegias da mão esquerda" em Portugal, em outubro. E, a seguir, mais 2 livros na Espanha. Também em outubro participarei com uma leitura de poemas do Encontro de Poetas Iberoamericanos, em Salamanca, com poetas de vários países. Já está tudo programado. Espero retomar 2016 que para mim não existiu. Em 2016 só participei de antologias internacionais, que não exigiam minha presença. A que mais me orgulha é uma antologia com mais de 200 poetas do mundo. Chama-se "No, rasignación" e trata da violência contra a mulher. Só por isso talvez 2016 tenha valido, mesmo tendo sido tão adverso para mim. 

segunda-feira, 20 de março de 2017

SOLIDÃO, CICATRIZ ALÉM DA PELE

(POR FAVOR, NÃO DEIXAR COMENTÁRIO)

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A solidão corta o ar, as imagens, as palavras. Sentir solidão é estar por dentro de si mesmo, sem rumo, sem saída, uma dor que escorre pelas paredes, pelos livros, pelos dedos. As mãos perdem o aceno e tudo se transforma numa mancha, uma sombra que percorre o olhar, envolvendo tudo. Muitas vezes me sinto sozinho sem saber porquê. Fico então em silêncio comigo mesmo, andando no meio das pessoas, aquela multidão de gente que anda, anda, anda, anda. Eu também ando, mas não sei para onde vou. Ontem à noite ouvi um CD da fadista Mariza, que uma prima me enviou de Portugal. E uma faixa tem o nome "Boa noite, solidão", fado letra-poema de Jorge Fernando. Ouvi muitas vezes. Um fado que me tocou muito na voz linda de Mariza. Um fado que percorre o corpo e a alma, com as guitarras portuguesas, a voz da fadista dizendo de um mundo de dor, essa solidão de todas as horas, que caminha pelas ruas, se mostra no espelho, no poema, na poesia ainda possível. Transcrevo a letra de "Boa noite, solidão", aos meus 19 leitores, para dividir a Beleza.
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Boa noite, solidão,
vi entrar pela janela
o teu corpo de negrura.
Quero dar-te a minha mão
como a chama de uma vela
dá a mão à noite escura.

Os teus dedos, solidão,
despenteiam a saudade
que ficou no lugar dela.
Espalhas saudades pelo chão
e contra a minha vontade
lembras-me a vida com ela.

Só tu sabes, solidão,
a angústia que me traz a dor
quando o amor a gente nega.
Como quem perde a razão,
afogamos nosso amor
no orgulho que nos cega.

Com o coração na mão,
vou pedir-te, sem fingir,
que não me fales mais dela.
Boa noite, solidão,
agora quero dormir,
porque vou sonhar com ela. 

 

quinta-feira, 16 de março de 2017

O VELHINHO NO ENTARDECER DA AVENIDA PAULISTA

Quando me sinto aflito demais, de não suportar, costumo ir até a Avenida Paulista sem encontro marcado com ninguém. Vou para tomar um café sozinho, pensar em pouco nas coisas, conversar  comigo mesmo, encontrar algum amigo que também está perdido por lá. Depois ando um pouco, compro pulseirinhas de couro dos artesãos na calçada, entro na Cultura, vejo livros, descanso e vou-me embora. E foi em um desses dias que, ao andar pela Paulista, vi um velhinho, velhinho mesmo, mas não posso imaginar qual sua idade. Curvado, passos lentos, roupas bastante simples, um velho paletó escuro, calça da mesma cor, uma camisa velha e os cabelos em desalinho. Passeava na Paulista com seus dois cães, certamente os últimos amigos que têm e terá na vida. Dois cães pequenos. Um, ele levava no colo, porque estava cansado. O outro, bem pequeno, caminhava bem devagar junto aos passos vagarosos de seu dono. O velhinho da Paulista conversava com os dois cães. E caminhava devagar seguindo o seu destino, se é que o destino existe. Fiquei observando um longo tempo. Nunca saberei o nome desse velhinho que passeava com seus dois pequenos cães no entardecer da avenida Paulista. Talvez nunca mais o veja. Imagino que atravessou a vida com aqueles mesmos passos vagarosos que, agora, caminham mais lentamente. Não sei o que ele conversa com seus cães, principalmente o que levava junto ao peito. Depois parei junto a uma banca de jornal e fiquei olhando, até que desaparecesse no meio da multidão, dos casais de namorados, das mulhers bonitas que andam por aqui, das pessoas caminhando rápido em busca do metrô, quase todos - ou todos - olhando no celular. O velhinho da Paulista com seus dois pequenos cães ficaram no meu pensamento. Estão lá guardados como uma imagem terna desta cidade desumana, que não respeita ninguém.    

sábado, 11 de março de 2017

O HOMEM ANTIGO NÃO SABE COMPREENDER AS COISAS COMO ELAS SÃO.

(POR FAVOR, NÃO DEIXAR COMENTÁRIO)

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O homem antigo não sabe compreender. Ingênuo do século 18, o homem antigo acredita em tudo, não sabe no que não deve acreditar. Depois, o homem antigo percebe que está perdido nas ruas, sem palavras, sem rosto, sem mãos, sem casaco, sem distâncias. O homem antigo precisa aprender a viver. Mas é difícil. Os caminhos são árduos. As armadilhas estão em todos os lugares, principalmente nas palavras. O homem antigo só pensa em ver o mar, porque sempre será preciso ver o mar, principalmente no final da tarde, quando começa a anoitecer. O homem antigo tenta esconder-se de si mesmo, mas não consegue. O homem antigo não consegue se esconder. O homem antigo não sabe. O homem antigo ainda acredita. O homem antiga escrever poemas nas madrugadas com seu lápis sem ponta. O homem antigo quer ir embora para algum lugar, mas não sabe qual. O homem antigo caminha sozinho de encontro ao muro sem saída. O homem antigo só quer viver.

terça-feira, 7 de março de 2017

UMA LIÇÃO DOS LOBOS AOS HOMENS

>>> POR FAVOR NÃO DEIXAR COMENTÁRIO <<<
 
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Costumo receber coisas bastante interessantes de minha prima MARIAZINHA SANTIAGO, que é professora da Universidade de Aveiro, em Portugal. Geralmente sobre literatura e poesia, em particular. Mas, de vez em quando ela foge desses assuntos. É o caso do que me enviou agora. Uma bela lição. Por esse motivo, repasso para meus 19 leitores. Vale a pena ler. Especialmente quando a palavra solidariedade está fora de moda, senão completamente esquecida.
 
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O sentido de união e de grupo que
infelizmente falta ao homem que diz
viver em sociedade organizada.

 

 

domingo, 5 de março de 2017

PORQUE ALGUNS POETAS E ESCRITORES ESCREVEM TANTO

Meu amigo querido, poeta Celso de Alencar, sabendo de minha produção literária, enviou-me o trecho de uma entrevista que a professora de Letras, Eulina Pacheco Lufti, concedeu à jornalista e escritora Elizabeth Lorenzoti, que escrevia para o Suplemento Literário do jornal O Estado de S. Paulo. A entrevista foi feita em março de 1999.

Sou um poeta com mais de 50 livros publicados no Brasil, incluindo também romances e ensaios literários. E ainda peças de teatro. Mas sou fundamentalmente poeta. Some-se a isso 17 livros publicados em Portugal e 6 na Espanha, além de dezenas de antologias de contos e poesia brasileiras e estrangeiras. Além disso tudo, atualmente tenho 21 livros inéditos e comecei agora a escrever outro que vai chamar-se "O Colecionador de Pedras". E há, ainda, os pequenos poemas de até 140 toques que escrevo para o twitter, em fase experimental e que poderá transformar-se num livro que vai chamar-se "301 pequenos poemas azuis". Tudo inédito ou, antecipadamente, póstumos. Meus amigos de Geração 60, não só de São Paulo, mas do Brasil, dizem sempre que eu sou o poeta que mais escreve. E é verdade: trabalho todos os dias na literatura, até sábados e domingos. Todos os dias. Todos.

O trecho da entrevista de Eulina Pacheco Lufti a Elizabeth Lorenzentti, em 1999, que Celso de Alencar me enviou é o seguinte:

-"A liberdade faz parte da natureza humana. Os que escrevem mais são os que se sentem mais sufocados. Mas, quem tem sensibilidade mais aguçada, com um apelo maior de liberdade, acaba buscando meios para dar vazão a esse desejo. E, no caso, escrever é uma válvula de escape, é um gesto contra essa falsa homogeneização, contra um mundo que não reconhece as diferenças".

Acho que está correto. Eu me encontro nisso. Estou dentro disso, amarrado dentro disso, gritando no meio disso tudo. A palavra é o que me salva, não como uma escrita "mecânica", porque, antes de tudo, busco a qualidade literária em tudo que escrevo. Mas, confesso: escrevo por angústia. Por muita tristeza, desencontros e desencantamentos. Preciso me salvar de alguma maneira.
 

segunda-feira, 27 de fevereiro de 2017

O HOMEM ANTIGO NÃO SABE COMO SEGUIR

O homem antigo está diante de si. Como se não estivesse. O homem antigo não compreende porque, ao olhar no espelho, ele vê a figura de uma mulher distante que habitou sua vida por alguns dias, mas que deixou marcas, uma cicatriz - ele sabe - que não desaparecerá nunca mais. O homem antigo tem um arrependimento dentro de si, mas não sabe do quê. O homem antigo nunca sabe de nada. O homem antigo quer apenas viver o que lhe resta, Anda entre as árvores, os pássaros e as palavras que machucam sempre. O homem antigo escreve um poema no meio da noite e adormece. O homem antigo sempre adormece. E sempre sonha sonhos impossíveis de realizar. O homem antigo nem sabe mais se deseja realizar seus sonhos. As pessoas pedem atitude, em vez de sonhos. Mas a esta altura da vida o homem antigo não quer mais mudar. O homem antigo costuma dizer aos pássaros que a poesia, hoje, é para poucos. Só para os que ainda têm alma. Ocorre que quase todas as almas estão brutalizadas pelo que é prático na vida. Não há lugar para o sentimento. O sentimento deixou de existir faz tempo e o homem antigo nem percebeu. O homem antigo viveu seu último amor e dá graças por isso. O homem antigo não compreendeu bem. Mas ele sabe que não é preciso compreender nada. As histórias se explicam por si mesmas. Com as próprias palavras.